Divagaciones varias en esta carta que debía haber llegado a tu buzón hace ya días. Las circunstancias se imponen, me cuesta trabajo hacer como si no mandasen.
Me gusta noviembre, afortunado él que goza de la novedad de la llegada del frío, los días cortos y las primeras lluvias. Apetece quedarse en casa, encender velas, cubrirse con una manta y pasar la tarde leyendo, es una delicia. En febrero renegaré haber escrito estas palabras, tiempo al tiempo, pero en estos momentos, es la verdad.
Noviembre empieza con un puente y casi termina en otro. Nos hace estrenar el abrigo que lleva colgado en el armario desde agosto y huele a castañas asadas, ahora sí. Todavía nos deja año por delante para seguir incumpliendo los propósitos que el mes que viene nos podrá en falta y aceptará que mantengamos a raya las reservas destinadas a socialización que se dispararán en cuatro semanas.
Hace unos días leí en alguna parte una pregunta sobre qué color asignaríamos a noviembre.
Yo le asigno un violeta cálido, al estilo de los Nenúfares de Monet. Noviembre deja atrás el anaranjado de octubre y precede el frío azul de diciembre.
Violeta cálido, casi una contradicción en sí mismo. Pero así lo visualizo yo y no lo he pensado recientemente, siempre lo he identificado con ese tono, al igual que enero es blanco o marzo rosa. Otros meses no tienen color, no sabría decirte si agosto es rojo atardecer o azul piscina, aunque a septiembre sí le otorgo un amarillo bien tomado.
Divagaciones varias en esta carta que debía haber llegado a tu buzón hace ya días. Las circunstancias se imponen, me cuesta trabajo hacer como si no mandasen.
Todo lo ocurrido me removió tanto por dentro (otra vez) que cualquier cosa se me antojaba superficial y carente de sentido. Pero aquí seguimos, que no es poco.
Divagar sobre los colores de los meses también es parte de la vida, afortunadamente todo no alcanza semejante profundidad, hay cosas que sólo acarician la superficie y se van como llegaron, discretamente y sin hacer muesca alguna, como poner colores a los meses.
Otra vez recurro a la belleza como refugio, tengo la sensación que últimamente toca hacerlo demasiado a menudo y me apena.
Quizás en esto consista la madurez, en echar de menos, en ir sintiendo que el mundo que habitas ya no es tu mundo, ya no lo reconoces. A veces me pregunto si mis abuelos o mis padres tendrían esta misma sensación en momentos semejantes a los de ahora.
Es difícil recomponerse cuando todo está patas arriba y el mundo que vamos dejando a nuestros hijos no nos gusta un ápice.
Siento acabar con esta sensación, quizás debí continuar escribiendo sobre el color de los meses…
Gracias por estar, gracias por leer…
